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        他坐在冰凉的石凳上，一手挽起衣袖，露出腕上孤零零的一颗珠子，被暗红的绳子串着。白净的手指将那支旧笔拿了出来，随即握着烛台倾斜过去，火光一瞬间便落在了那盒子里，一路吞噬了下去。

        那些情深意重的字眼都在慢慢化为无人问津的灰烬，消散于天地之间。

        整整七十二封信。

        那人当年病得那样重，想必是卧床几年之后才有的主意。

        带着试探的音讯送来了那些虚假的字句，陪着裴濯熬过了北境的十载日夜。每当他无法入眠之际，这些毫无温度的纸便陪着他的思绪越过关山万里。

        哪怕信上字体杂乱陌生，根本不是那人所书。

        哪怕那些字句皆不是出自那人之口。

        而如今……

        那人近在咫尺。

        裴濯握紧了那支斑驳的澹台青烟，指节发白。

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